Jogar na Várzea me fez conhecer campos de times amadores espalhados pela cidade e cidades vizinhas.
A gente ia na carroceria do caminhão Chevrolet do pai do Nem, outro fundador do Honved Brasileiro, na casa de quem aconteciam as reuniões para decidir sobre o destino do time, os próximos jogos, cobrança de mensalidade – isto mesmo, a gente pagava para jogar, apesar de nos considerarmos craques.
Mas futebol amador era (ou é) assim, na base de todos juntos pra frente Brasil.
A gente pagava para jogar mas valia a pena de tantas gozeiras que aconteciam em cima do caminhão do seu Zito.
As gozeiras continuavam durante os jogos, principalmente quando um perna-de-pau dava uma furada ou batia cabeça com um colega do time.
Nesses casos, o personagem não escapava dos gritos que vinham da torcida geralmente amontoada em cima de um morrinho que todo campinho de várzea tinha:
- Ô fulano, pede para cagar e sai…
O grito impiedoso caberia perfeitamente hoje quando essa turma de incompetentes só faz cagada na política brasileira, embora não fique bem uma frase tão dura ser dirigida a políticos graduados safados e corruptos, mas que dá vontade dá.